Autor: Gripp

Wie fühlt sich ein Wallfahrtsort wie Lourdes oder Fatima an? Wie schmeckt die Freiheit, wenn man sich auf den Weg macht, das Unbekannte zu entdecken? Wie klingen die Wellen des Lebens, wenn in Spanien der Rhythmus des Meeres die Sinne erregt? Und wie fühlt es sich an, allein an einem einsamen Strand, nur begleitet vom eigenen Atem und den Gedanken, die im Sande verwehen? Ist der Weg, den ich zurücklegen werde, tatsächlich wichtiger als ein kaum zu definierendes Ziel? Fragen über Fragen noch bevor die Reise beginnt.

Das alles will ich nicht aushalten müssen. Also beschließe ich, mich rasch zu verabschieden und weiter ins Landesinnere zu fahren, in die malerische Normandie. Mein Ziel ist das Schloss Gaillard, erbaut von Richard Löwenherz. Im Dorf unterhalb des Schlosses erlebe ich echte, unverfälschte Architektur aus dem Mittelalter. Die engen Gassen, die steinernen Häuser und die verwinkelten Pfade versetzen mich zurück in eine längst vergangene Zeit.
Aber lasst mich zur eigentlichen Hauptattraktion zurückkehren: Richard Löwenherz. Ich kann mir lebhaft vorstellen, wie er sich auf den Zinnen seines Lieblings-Schlosses die Zeit mit Kreuzworträtseln und Sudoku vertrieben hat. Da sitzt er also, der König der Engländer, in einem Schloss, das härter zu knacken war als eine Nuss, die sich weigert, von einem Eichhörnchen gefressen zu werden. Er schaut über die Seine und denkt sich vielleicht: „Mensch, diese Aussicht ist wirklich umwerfend!“ Die Seine schlängelt sich nämlich malerisch vorbei, und die Burg ragt hoch in den Himmel. Es ist fast so, als würde die Natur sagen: „Hey, Richard schau mal, wie hübsch es hier ist!“
Und wer weiß, vielleicht hat er auf dem Rückweg nach England eine Postkarte mit einem Bild von Schloss Gaillard verschickt, mit den Worten: „War hier, hab mich gelangweilt, aber die Aussicht war super!“

In diesem Moment wird mir bewusst, dass meine Reise nicht nur eine Reise durch die Geschichte, sondern auch eine Reise durch die Zeit selbst ist. Ich kann die Vergangenheit spüren und die Gegenwart sehen, und ich frage mich, wie die Zukunft dieses Ortes aussehen wird. Wie werden die Menschen in hundert Jahren über Mont Saint Michel und Schloss Gaillard sprechen? Welche Geschichten werden sie erzählen? Die Gedanken wirbeln in meinem Kopf, und ich kann nicht anders, als mich in philosophischen Betrachtungen zuverlieren. Die Welt ist ein Ort des Wandels, und ich bin nur ein winziger Teil davon, der vorübergehend an diesen Orten verweilt und darüber nachdenkt, wie sie sich im Laufe der Zeit verändern.

Am Ende gibt es ein Bier in einer Bar und auf dem Rückweg eine Pizza vom Stand um die Ecke.
Das muss reichen. Und… es reicht tatsächlich.

Die Festungsmauer erhebt sich majestätisch vor mir, und ich kann sie aus der ungewöhnlichen Perspektive des trockenen Meeresbodens betrachten. Genau die Perspektive, die Sir Francis Drake vor langer Zeit gehabt haben muss, als er hier an Land ging. Die Sonne wirft ihr goldenes Licht auf die Szenerie, und es fühlt sich an, als wäre ich in einem alten Traum gefangen. Trotz der Menschenmassen um mich herum habe ich das Gefühl, als hätte der liebe Gott höchstpersönlich mich zu diesem Zeitpunkt und an diesem Ort eingeladen, um seine Schöpfung zu bewundern. Alles, was noch fehlt, ist eine persönliche Führung von ihm, aber ich kann ihn nirgendwo sehen. Stattdessen sehe ich Steine, Tiere und Menschen. Aber auch das Meer und die Luft, die fast im selben Blauton daherkommen, perfekt aufeinander abgestimmt, wie in einem himmlischen Gemälde.

Zur Mittagszeit gönne ich mir eine traditionelle Crêpe, begleitet von einer Tasse Cidre. Es ist einfach wunderbar. Der Tag in St. Malo zeigt sich von seiner besten Seite. Danach mache ich mich auf zu einer Shoppingtour. Geschäfte gibt es hier ja im Überfluss, und ich entdecke das ein oder andere Schätzchen, das einfach mit mir nach Hause muss. Ich schleppe meine Einkäufe zum Auto und setze meine Erkundungstour fort. Später, bei einem Bier in der wärmenden Sonne, widme ich mich dem beliebten Hobby des „Menschen-Guckens“. Das Leben in St. Malo kann man wirklich genießen. Am Nachmittag gönne ich mir ein kleines Schläfchen und werfe einen ersten Blick auf die Fotos, die ich heute geschossen habe.

Die Sonne geht unter und da stehe ich also, an den befestigten Ufern von St. Malo in Frankreich, und überlege, wie ich mich diesem Ort und überhaupt der ganzen Reise nähern soll. Ein leichter Wind streicht über die alten Stadtmauern, und ich kann das Salz des Meeres auf meiner Zunge schmecken. Vielleicht bin ich wie ein neugieriger Hund auf Fährtensuche, wenn ich durch die Gassen dieser historischen Stadt streife, oder vielleicht bin ich eher ein Wanderer ohne klares Ziel, der sich dem Schicksal anvertraut.
Der Unterschied zwischen einem gebuchten Pauschal-Urlaub und einer Reise ist phänomenal. Ein Urlaub ist wie ein Paket, bei dem Unterhaltung, Essen und Trinken inbegriffen sind, ein festes Programm, das mich vom Alltagstrott ablenken soll. Aber eine Reise, meine Freunde, eine Reise ist etwas ganz anderes. Sie fordert mich heraus. Ich muss selbst den Weg finden, die Welt aus verschiedenen Perspektiven erleben, sowohl das Gute als auch das Schlechte. Ich habe Erfolge, wie wenn ich endlich die versteckte Straße finde, die mich zu einem geheimen Aussichtspunkt führt, oder wenn ich die Schönheit der Welt in den frühen Morgenstunden für mich allein habe. Und für alles, was schiefgeht, trage ich selbst die Verantwortung. Kein Reiseunternehmer wird mir Geld zurückgeben, wenn das Essen nicht meinen Erwartungen entspricht. Nein, ich buche es einfach unter Erfahrung ab und mache mich bereit für das nächste gastronomische Abenteuer.

Ich liebe meine Reisen. Sie schärfen meine Sinne für Dinge, die ich nie zuvor für möglich gehalten habe. Jeder Tag ist eine wahre Wundertüte. Wunder über Wunder begegnen mir, sowohl die kleinen als auch die großen. Doch ich bin mir bewusst, dass ich deswegen noch lange kein Heiliger bin. Diejenigen, die für solche Dinge zuständig sind, würden meine kleinen Wunder wohl kaum anerkennen. Sie sind zu unscheinbar, zu unbedeutend für eine Heiligsprechung. Ich hatte keine Visionen, und niemand hat mir prophezeit, wohin die Menschheit driftet. Aber ich erkenne ein Wunder im sanften Sonnenaufgang über dem Meer, und vielleicht, ja vielleicht sogar in einer Welle, die am Strand langsam ausläuft.

St. Malo, diese historische Stadt, umgeben von dicken Mauern und von einer majestätischen Brandung umspült, hat mir wieder einmal vor Augen geführt, dass das wahre Wunder des Lebens oft in den kleinen, alltäglichen Dingen liegt. Hier, an diesem Ort, wo die Geschichte in den Steinen zu atmen scheint und das Meer die Geschichten der Seefahrer erzählt, habe ich eine neue Perspektive auf das Leben gewonnen. In St. Malo wird die Vergangenheit lebendig, und die Gegenwart wird zu einem Geschenk, das ich zu schätzen weiß. Und so setze ich meinen Weg fort, mit offenen Augen und offenem Herzen, bereit, weitere Wunder zu entdecken, auf dieser Reise, die ein wichtiger Teil meines Lebens ist.

Auf der Autobahn begrüßt mich eine Raststätte mit einem großem Reklameschild „Bonjour“!. Ich mache Halt und zahle meinen nicht zu knappen Obolus an einen desinteressierten Menschen, der mir dafür einen Kaffee aus einem Automaten zapft und ein Croissant dazulegt. Aber: Es schmeckt. Tatsächlich. Es schmeckt, als hätte der Himmel höchstpersönlich in den Teig gepustet. Was Hunger so bewirken kann, ist schon erstaunlich.

Weiter geht die Fahrt zum Haus der Viviane. Das Grab Merlins scheint die Erfindung eines kreativen Schriftstellers zu sein, lese ich ich einem Reiseführer. Kurzerhand habe ich mich umentschieden und besuche Viviane. Diese Fee taucht unter verschiedenen Namen auf, darunter Elaine, Niniane, Nivian, Nyneve, Nimueh oder auch Herrin vom See, Dame vom See, Hüterin der Quelle, Königin des Wassers oder Dame vom Brunnen. Nimue ist die Hüterin des Sees, aus dem Artus das Schwert Excalibur erhielt. Sie gilt als Ziehmutter Lancelots und auch als Lehrerin oder Geliebte des Zauberers Merlin.
Das finde ich viel spannender als ein erfundenes Grab. Es war ein langer, wirklich langer Spaziergang, bis ich ihr Haus gefunden habe. Es liegt auf einem Berg, der einen Blick auf die gesamte Tiefebene ermöglicht. Meiner Gänsehaut nach zu urteilen, war ich an einem authentischen Platz. Es war wunderschön, da oben zu stehen und in die Runde zu schauen. Am Grab der Viviane legen noch immer Menschen Blumen ab und bringen kleine Opfer dar. Das finde ich rührend. Vielleicht hätte ich auch eine Tulpe mitbringen sollen, um sie symbolisch ins magische Wasser zu werfen.

Wie geplant befinde ich mich um Punkt 19.30 Uhr mitten im legendären Chateaubriand in St. Malo, umgeben von alten Gemäuern und modernem Interieur, während gelangweilte Kellner mit dem typisch französischen Gehabe um mich herumwuseln. Die Vorfreude auf gutes Essen und Trinken steigt, als ich beschließe, einen Muschelabend einzulegen.

Die Entscheidung für eine Flasche Wein fällt leicht, und es muss natürlich ein Weißwein aus der Gegend sein. Ich nehme einen Schluck und spüre, wie die Kraft der sonnenverwöhnten Reben in mir aufblüht. Als Gruß aus der Küche ein kleines Kännchen mit kalter Suppe. Mann, ist die scharf. Die Austern, mein erster Gang, werden flott serviert. Sie sind frisch, wirklich sehr frisch, und mit der roten Vinaigrette sind sie eine Offenbarung. Ich genieße und lächle vor mich hin, während ich den Austern die Schalen öffne, rote Vinaigrette hinzufüge und genüßlich schlürfe.
Der zweite Gang kommt auf den Tisch: Muscheln à la Provençale. Ein großer Topf voller kleiner schwarzer Miesmuscheln, dazu knusprige Fritten – die berühmten Moule et Frites. Dieser Duft … ich stürze mich gierig auf das Gericht und kann kaum aufhören, die köstlichen Muscheln zu in meinen Mund zu befördern.
Als Nachtisch gibt es Früchte in einer leckeren Soße. Ein sinnlicher Abschluss für das Meeresfrüchte-Mahl. Ich lehne mich zurück, strecke die Beine aus und genieße den Abend.

Dann geht es ins Hotel, mit leichter Schlagseite. Der Mann an der Rezeption guckt mich fragend an, ich gucke frech zurück. „Hello!“, rufe ich ihm zu, bevor ich die Treppe zu meinem Zimmer hinaufsteige. Jetzt noch schnell mein Tagebuch schreiben, bevor das Licht ausgeht. Die Kirche nebenan schlägt mir den Takt vor, und ich lasse mich von der Melodie in den Schlaf wiegen.

Also, ich reise nach Carnac, dieser mystischen Stadt berühmt für ihre prähistorischen Megalithen, diese riesigen Steine, die in Reihen wie gut aufgestellte Soldaten marschieren. Einige sagen, sie seien von prähistorischen Menschen aufgestellt worden, andere glauben, es seien außerirdische Besucher gewesen. Aber ich sage euch, es ist die perfekte Gelegenheit für ein Spiel der alten französischen Version von „Mensch ärgere dich nicht“ – „Pierre ärgere dich nicht“, wenn ihr so wollt!
Und siehe da, Carnac entpuppt sich als wahres Eldorado für Steinfreunde wie mich. Unzählige Steine in den angekündigten geheimnisvollen Formationen ragen in den Himmel. Und hier tummeln sich nicht nur Steine, sondern auch Bewunderer, die ähnlich wie ich darauf hoffen, in eine andere Zeit katapultiert zu werden. Denn wer will schon immer nur über Putin und Kriegswirren nachdenken? Ich sehne mich nach einer Auszeit vom tristen Alltag und träume davon, in die Zeiten von Merlin und den Rittern der Artussage einzutauchen.

Ein Stein sieht aus wie ein liegender, in sich zusammengekrümmter Wolf. Oder wie ein Drache. So genau kann ich es nicht auseinanderhalten. Hier bleibe ich länger stehen. Erst setze, dann lege ich mich darauf. Nichts. Es passiert nichts, nur die anderen Spaziergänger gucken seltsam. Lachen sogar. Schütteln mit dem Kopf. Das macht mir nichts. Eine Dame aus Deutschland nimmt auf meine Bitte meine Kamera und fotografiert mich, wie ich da so liege. Na toll, denke ich. Da liege ich zusammen mit einem zu Stein gewordenen Wolf und die Welt hält nicht einmal für ein paar Minuten den Atem an.

Fast täglich wechsle ich meine Unterkunft wie andere ihre Socken. Glaubt mir, es ist kein Zuckerschlecken, in günstigen Hotels, Campingplätzen und sonderbaren Herbergen zu übernachten, nur um ein wenig Geld zu sparen. In Quiberon entscheide ich mich für ein teures Hotel, auch weil es keine anderen Optionen gibt. Das war ein Fehler, meine Freunde. Dieses Hotel war so laut, dass selbst eine Horde trommelnder Elefanten leiser gewesen wäre. Die Wände waren so dünn, dass ich die Schnarchgeräusche meines Nachbarn für eine verirrte Lawine hielt. Und die Fenster? Nun ja, sie ließen so viel Licht herein, dass ich in der Nacht dachte, es sei Tag.
Aber das war nicht das Schlimmste. Das Schlimmste war, dass alle Restaurants auf der Insel anscheinend ihre Plätze für Prominente und Einheimische reserviert hatten. Keine Chance für einen hungrigen Reisenden wie mich! Selbst wenn ich mich auf den Tisch gestellt und meinen besten Eindruck eines französischen Akzents gegeben hätte, hätte das nichts genutzt. Es blieb mir nur die Selbstverpflegung in einem Land, das für seine kulinarischen Köstlichkeiten berühmt ist. Ein echtes Drama, meine Freunde. Was es gab? Nun, es gab Toast mit Rillettes de Canard, ein gekochtes Ei, in Calvados eingelegte Äpfel, den Rest vom Mimolette, dem roten Käse, der mir so gut schmeckt und als Nachtisch, ein paar Kekse, die ich aus Deutschland mitgenommen hatte. Dazu reichlich von dem wunderbaren Pastis, der am nächsten Tag so herrlichen Kopfschmerz verursacht.

Aber genug von meinen Hotel- und Restaurantleiden! Lasst mich zum eigentlichen Zweck meiner Reise zurückkommen – den Megalithen. Diese massiven Steine sind wirklich beeindruckend. Ich habe mich gefühlt wie eine Ameise auf einer Bowlingbahn. Die Geschichte und das Geheimnis, das diese Steine umgibt, sind wirklich faszinierend. Ich habe mich gefragt, wie die alten Menschen diese Kolosse hierher geschafft haben, ohne die Hilfe moderner Technologie. Wahrscheinlich waren es Riesen oder doch Außerirdische. Es kann gar nicht anders gewesen sein. Alles in Allem, eine staunenswerte Gegend.

Jetzt, wo der Morgen anbricht, mache ich mich wieder auf den Weg. Ich bin gespannt, was Frankreich noch zu bieten hat. Das Grab vom Zauberer Merlin und der Garten der Mönche sind meine Ziele. Ich frage mich, ob Merlin wirklich dort begraben ist oder ob nicht irgendein Medien-Genie ein neue Legende kreiert hat, die einer ansonsten kargen Gegend Touristen beschert. Aber eins ist sicher: die Gegend hier hat mich mit ihrem mysteriösen Charme in seinen Bann gezogen, und ich bin gespannt, welche Abenteuer und Überraschungen mich hier noch erwarten. Wer weiß, vielleicht werde ich schon bald in der Zeit zurückreisen und meine eigene Legende schreiben. Bis dahin genieße ich jeden Augenblick. Vielleicht finde ich in der Bretagne endlich ein Restaurant, das nicht ausgebucht ist, oder eine Unterkunft, in der ich meine Augen vor dem grellen Licht der Stadt schließen kann. Aber eines ist sicher, meine lieben Freunde, auf dieser Reise gibt es nie einen langweiligen Moment, und das ist es, was das Abenteuer ausmacht!

Im Frühstücksraum treffe ich auf ein deutsches Pärchen, das auf großer Tour ist. Er, ein waschechter Hamburger, und sie, eine waschechte Münchnerin. Doris und Horst haben ihr Leben in München hinter sich gelassen, sind frisch in den Ruhestand gestolpert und machen sich nun auf, Europa im eigenen Auto zu erkunden. Ein bisschen hierhin, ein bisschen dahin, Freunde besuchen und sich über die Welt wundern – das klingt ja fast wie der perfekte Plan. Wir teilen uns Geschichten von unseren Bergabenteuern, und ehe wir uns versehen, ist die Zeit wie im Fluge vergangen. Mein Tag gerät ein bisschen aus dem Takt, aber was soll’s! Es hat sich gelohnt.

Ich wünsche den beiden Abenteurern eine großartige Tour und mache mich auf den Weg in Richtung Cognac. Ja, ja, ihr habt richtig gehört, es gibt tatsächlich eine Stadt namens Cognac. Kurz vor meinem Ziel entscheide ich mich für einen Halt in einem alten Château. Dort werde ich in einem Bett, das wie ein Vogelnest oben im Raum, auf ein paar Balken festgetackert ist, schlafen, ein bisschen an meinem Reisebericht feilen und dann ab ins Bett hüpfen wie ein Kind in der Hüpfburg. Vorher habe ich noch eingekauft und verzehre Käse, Baguette und Melone zusammen mit einer Flasche Bordeaux Supérieur. Wenn schon, denn schon.