In der Werkstatt
verschwimmt die Zeit.
Jeder Schritt ist Anfang und Ende zugleich.
Das Werk nur der Schatten dessen, was geschieht.
Werkstattgeflüster (⏎)
Ich glaube, wir sehnen uns nach Dingen,
die nicht schreien,
sondern flüstern.
Die nicht glänzen,
aber leuchten.
Die nichts beweisen wollen,
aber etwas bezeugen.
Dinge, die den Lärm nicht übertönen,
sondern ihn überleben.
Dinge, die wahr sind.
Nicht einfach nur neu.
In meiner Werkstatt entstehen
Gefäße.
Still geboren aus Geduld.
Sie warten auf:
Hände,
die sie halten.
Auf Tee,
der sie füllt.
Auf Geschichten,
die in ihr leise aufsteigen.
Und auf ein Leben
in einer anderen Küche,
wo sie nicht auffallen,
aber fehlen,
wenn sie nicht da sind.