Kategorie: Keramik-Blog

Gefäß des blauen Regens
Aoame no Utsuwa
青雨の器

Gefäß aus schwarzem Licht.
Kurohikari no Utsuwa
黒光の器

Stiller, in sich ruhender Garten.
Sei en
静園

Ristretto, so nennen die Italiener einen kleinen, intensiven Extrakt des Kaffees, der in seiner Winzigkeit, es ist immerhin nur die Hälfte eines Espresso, die ganze Welt einfängt. Es sind 15 Milliliter pure Leidenschaft, für die ich eine Tassen entwerfe, die ebenso viel Herzblut und Hingabe in sich trägt wie der Kaffee selbst. Es ist die italienische Kunst, die Essenz des Lebens in einem winzigen Schluck einzufangen, während meine Kunst darin besteht, eine ganz besondere Tasse genau dafür zu konzipieren.

In der Philosophie des Ristrettos spiegelt sich das Wesen des Lebens selbst wider: die Konzentration auf das Wesentliche, das Streben nach Intensität in jedem Augenblick. Wie ein Ristretto in seiner kleinen Menge die Essenz des Kaffees einfängt, so strebt auch der Mensch danach, die Essenz des Lebens zu erfassen. Es geht nicht um die Menge, sondern um die Tiefe der Erfahrung. In der Schlichtheit und Reduktion liegt eine tiefe Weisheit: Eine Erinnerung daran, dass das Wertvollste oft in den kleinsten Dingen verborgen ist.

Eine Schale. 

Nur eine einfache Schale (⏎)

Und zwei große Ströme, die sich treffen. 
Der eine zieht aus japanischer Teekultur herüber. Der andere wächst aus französischen Frühstückstischen. Beide tragen Erinnerungen an Wärme. Beide tragen den Wunsch nach Nähe. 

Die japanische Teeschale hält den grünen Tee fest. Sie liegt offen in der Hand. Sie lässt den Duft nach Gras und Frühling steigen wie ein kleines Morgenspiel. Sie erzählt von der Spur des Tees, die im Ton bleibt. Von einer Form, bei der das Nichts, die Öffnung für die Flüssigkeit, wichtiger sein kann, als die Form selbst. 

Die französische Schale erzählt eine andere Geschichte. Sie ist bunt, hat Muster und steht auf Holztischen mit Brotkrümeln. Milch und Kaffee bilden darin ein ruhiges Wirbelbild. Die runde Form weckt Erinnerung an Kindheit und an die morgendliche Ungeschicklichkeit der Finger. Doch die Schale hält das Chaos. Sie bietet Halt. Sie bringt einen sanften Rhythmus in den Tagesanfang.

Beide Traditionen berühren sich in ihrer Aufgabe. Und die Verbindung entsteht im Gebrauch. Die japanische Schale lädt zu einem Moment der Besinnlichkeit ein. Die französische fordert einen ganzen Morgen. Japanische Tiefe und französische Offenheit.

Ich sehe Menschen vor mir, die ihre Schalen heben. Sie halten sie wie einen kleinen Freund. Sie spüren den Ton. Sie spüren die Wärme. Der Inhalt hat seine Bühne. Die Schale selbst erzählt. Sie spricht von Zuflucht an grauen Tagen. Sie spricht von einer archaischen Ruhe. So entsteht ein Denkgefühl. Ein stiller Begleiter, der in der Küche steht und zugleich im Innern lebt.

Einfache Gefäße, ja, aber sie sprechen Tag für Tag eine Einladung aus. Gleichzeitig wirken sie wie ein kleiner Kompass. 

Er zeigt auf das Innere. 
Auf das, was warmhält.

Stille Gefährten für Tee,
für leise Gespräche,
für den wunderbaren Moment zwischen Tag und Nacht.

Die Eine und die Andere. Die mit dem dicken Bauch und die Krumme.

In der Werkstatt
verschwimmt die Zeit.
Jeder Schritt ist Anfang und Ende zugleich.
Das Werk nur der Schatten dessen, was geschieht.

Wollhandwerk und Könnkünste.

Ich wollte Leichtigkeit schaffen. Teeschalen und Becher mit dünnen Wänden, hauchzart. Luftig. Stattdessen habe ich wieder Teeschalen, die wie Becher aussehen, geformt. Becher mit Spuren meiner Ungeduld. Manchmal ist allein das Wollen schon ein Kunstwerk. Ein schwieriger Eiertanz mit der eigenen Unfähigkeit. Es braucht einen guten Humor, um nicht zu verzweifeln. Oder zumindest eine Prise Spott für sich selbst.

Denn wollen kann ich gut. Könnte Weltmeister darin sein. Aber wollen und können – das ist ein anderes Spiel. Eines, das mich immer wieder an meine handwerklichen Grenzen führt.
Und so sitze ich da, schaue meine Becher an und denke: Vielleicht ist das eigentliche Kunstwerk gar nicht der Becher selbst. Vielleicht ist es ein Riss. Oder das kleine Scheitern, das mir zeigt, dass auch wollen wollen seine Tücken hat. Realität vs. Gefälligkeit.

Und Friederike steht daneben. Mit einem Lächeln, das sagt: „Gut so. Denn wer nie scheitert, hat nie versucht, es wirklich gut zu machen.“

Shakespeare „Macbeth“:

„Where our desire is got without content, / ’Tis safer to be that which we destroy / Than by destruction dwell in doubtful joy.“

Dieses Gefäß führt einen alten Gedanken in neues Terrain. Kintsugi, die japanische Kunst, Brüche sichtbar zu vergolden, wird hier nicht imitiert, sondern in eine eigene Sprache übersetzt. Statt Gold: rostfarbenes Garn.

Fernöstliche Philosophie trifft europäische Erdigkeit. Bruch und Bindung verschmelzen hier zu einer Form. Das Objekt widersteht der glatten Perfektion und zeigt, dass jedes Weiterleben Spuren trägt – und genau darin seine unverwechselbare Schönheit findet.

Ein Tag ohne Vorsatz.
Ich habe alles verworfen, was sich wie Regel anfühlte.
Glasuren verschwenderisch, Schicht über Schicht, bis die Schwerkraft mitschreibt.
Kein Maß, kein Plan.

Von zehn blieben zwei.
Beide tragen etwas Ungefragtes in sich.
Eine stille Glut, ungehorsam und schön.

Sie stehen da wie Wesen, nicht wie Dinge.
Mit Rändern, die Geschichten atmen.
Mit einer Haut, die das Feuer gezeichnet hat.

Eine Teeschale im Kurinuki-Stil ist mehr als ein Trinkbecher. Gerade deshalb braucht es eine Hülle, die nicht bloß schützt, sondern dem Gefäß eine würdige Bühne gibt.

Die Schachteln sind Teil dieses Dialogs. Sie bestehen aus Holz und Stoff, klar gefügt, doch mit feiner Zurückhaltung. Keine grelle Zier, kein überflüssiges Ornament. Stattdessen ein leiser Ernst. Ein Verschluss aus Leder, schlicht und warm, deutet an: Hier beginnt etwas, das mehr ist als bloßes Objekt.

Beim Öffnen offenbart sich eine zweite Ebene. Unter dem Deckel liegt ein Farbraum aus Papier und Pigment, fast wie ein geheimer Garten. Darin ruht das Zeichen, das den Kreis schließt: ein Ensõ. Mit einer einzigen Bewegung gesetzt, nichts zu viel, nichts zu wenig. Ein Atemzug, eingefangen auf edlem Bütten. Er ist kein Schmuck, sondern eine Bekräftigung; so wie die alten Handwerker einst ihr „in hoc fecit“ (Es ist vollbracht.) hinterließen, als stilles Zeugnis des Tuns.

So verbindet sich Gefäß und Schachtel. Außen die Ruhe der Form, innen der Kreis als Atemzug. Die Verpackung rahmt den Moment des Öffnens und lässt spüren, dass Wert nicht allein im Gegenstand liegt, sondern in der Aufmerksamkeit, mit der er erlebt wird.